…

Os acontecimentos e personagens descritos e apresentados neste conto são inteiramente fictícios. O fato que o inspirou, infelizmente, não é.

CLARA MORREU

- Clara morreu.

Era, Pedrinho, com a cerveja em uma mão e o controle do Playstation 2 no colo, esperando a vez de jogar.

Eu mesmo não via Clara há anos, o que tornava injusto enquadrá-la como amiga. Era uma conhecida. Uma companheira de baladas de uma era distante, onde a vida era mais simples, mais louca e mais passível de concessões.

Pedrinho tinha ficado com ela um tempo, naquela mesma época, mas não aguentou o tranco. Clara era como uma Ferrari a trezentos quilômetros por hora, ganhando velocidade a cada quarteirão, cruzando avenidas movimentadas e faróis vermelhos, se safando no último segundo sabe-se lá Deus como. Já ele era como uma tranquila bicicleta, guiada por alguém muito mais interessado em ver e aproveitar a paisagem do que em chegar rápido onde quer que fosse. No fim, não deu certo. Foi-se o romance, ficou todo o resto.

A bebida e os lutadores estilizados na tela transformaram rapidamente a conversa com cara de domingo chuvoso em um bate-papo leve de sábado à tarde. Quem tinha contado? Onde foi? Como? Por que? Que pena. Ela era tão legal. A vida continua. Bola pra frente.

O golpe só viria na segunda, quando a vida real dissipa a névoa do fim de semana e te obriga a pôr os pés no chão. Não era dor nem tristeza. Era só aquele sentimento estranho, um frio na barriga que nunca passa. A sensação de que faltava alguém em algum lugar. E faltava mesmo.

Foi Pedrinho quem apareceu com a teoria.

- Clara não morreu.

Pelo celular, me explicou quase rindo da idéia maluca: Clara não tinha morrido, é claro. Não era o estilo dela.

Os e-mails, as condolências, as mensagens estupefatas eram nada menos do que o fruto de um mal entendido, uma confusão proposital. Clara não tinha morrido. Tinha cansado.

Cansado da própria vida, dos amigos, do emprego, das baladas, das músicas, dos parentes, da vida corriqueira tão inadequada para ela que sempre fora tão livre além de qualquer consequência. Por isso tinha se livrado de tudo – se despido do que era, do que havia sido e das consequências de ser quem um dia se tornaria – e voado para algum outro lugar, algum outro país, ilha ou dimensão.

Pedrinho se despediu com um “até mais” exalando alívio, convencido pela própria fantasia.

Mas fazia sentido, não fazia? Era muito mais justo, mais adequado e mais digno que um tombo escada a baixo, um acidente de moto, uma briga de bar, um assalto, um escorregão no chão molhado, uma bala perdida, um ataque do coração, uma gripe, um atropelamento ou um estilhaço de granada, não era? Não era?

Era sim. Era mesmo.

Quanto mais o tempo passava, mais fácil ficava entender que Pedrinho estava certo, mesmo estando provavelmente errado.

Clara não tinha, afinal, morrido. Clara só tinha ido embora.

- dedicado à memória de Luana Nicolai (28/05/1980-25/04/2009).

T.

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